Un cronopio es como un camaleón y, claro, en una ciudad camaleónica como Nueva York se vuelve loco. Hoy puede ser una cajera-24 horas-hispana de un gran almacén, mañana una jovencita-blanca-estudiente de Columbia; una china dueña del monopolio tiendil del barrio o una negra de voz carnosa y culo prieto de Harlem. Después de un día subiendo y bajando Manhattan, el pobre cronopio queda agotado; llega a casa y tira su libretita de notas en el sofá, se tira él también y se duerme rendido de tanta metamorfosis, y sueña que es una escama de una larga serpiente tornasolada que desde Brooklyn ven bailar los niños buenos.
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